En la pantalla sólo nueve al fondo de la paredy un periodista acostumbrado a no ponerse ya en pie
Las luces de la calle como focos tras el telón
sus dedos hacen de actores, él va de gran director.
La suave curva de su letra dura como el márfil,
un argumento despiadado que nadie quiere oir,
palabras enterradas como flores sin recibir.
La historia de un campamenteo, que nadie quiere escribir
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño, donde miro no hya rencor
El editor le dió un consejo: "Escribe sobre el grial o una secta secreta, algo que se pueda comprar"
Las luces de la calle como focos tras el telón
sus dedos hacen de actores, él va de gran director.
La suave curva de su letra dura como el márfil,
un argumento despiadado que nadie quiere oir,
palabras enterradas como flores sin recibir.
La historia de un campamenteo, que nadie quiere escribir
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño, donde miro no hya rencor
El editor le dió un consejo: "Escribe sobre el grial o una secta secreta, algo que se pueda comprar"
No habrá más adelantos ni podrá pagar la pensión
pero por la Santa Muerte que iba a contar lo que vió.
pero por la Santa Muerte que iba a contar lo que vió.
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño, donde miro no hay rencor.
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño, donde miro no hay rencor.
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